El sol del atardecer caía oblicuamente sobre la oficina de Leonardo en largas barras ámbar, dorando los archivos apilados sobre su escritorio de caoba y resaltando las torres de cristal de la ciudad al otro lado de las ventanas. Estaba en su escritorio, con las mangas arremangadas, las reuniones del día aún aferradas a la tensión de su mandíbula, cuando los tacones de Isla entraron en la habitación: rápidos, precisos, un metrónomo de peligro. No se molestó en llamar. Su rostro permanecía impasible, pero sus ojos ardían con algo crudo e irrefutable.

"Leo", dijo en cuanto la puerta se cerró tras ella, en voz baja y urgente. "Tenemos que hablar. Ahora".

Al principio no levantó la vista; solo cuando sus palabras atravesaron el bullicio de la oficina, se enderezó y la saludó. "Isla", respondió, intentando parecer despreocupado. "Es tarde; ¿qué pasa?".

Ella dio un paso adelante, acortando la distancia entre ellos hasta que el aire entre sus cuerpos se sintió cargado. ¿No ves que Elena es un