LUCIEN MORETTI

Bastien no grita. No necesita. Su mirada ya te sentencia.

Caminaba por el jardín tras el desayuno, buscando aire fresco, silencio… y una forma de procesar el incendio que tenía en el pecho desde que besé a Addy.

—Lucien —su voz cortó el aire como una cuchilla.

Me giré.

Ahí estaba.

Mi sombra. Mi ejemplo. Mi otro padre. Mi mayor obstáculo…

Y el padre de la única mujer que he amado.

—Señor Bastien —murmuré, sin poder evitar el tono formal.

—Oh… ahora soy "señor", ¿eh? Ya no soy tío Bastien.

Tragué saliva.

Mi tío se acercó con ese paso suyo, lento, firme, de depredador en control.

Se detuvo frente a mí. Me miró de arriba abajo. Escaneándome. Midiéndome.

—¿Sabes qué es lo peor de verte tan crecido?

—¿Qué?

Sonrió. Oscuro. Letal.

—Que ahora sí tienes la altura para cumplir tu promesa.

Parpadeé. ¿Promesa?

—¿Promesa? —repetí con confusión.

—Tenías cuatro años. Mi princesita dijo: “Mmm… pero yo quiero un bebé de Lucien cuando seamos grandes…” Y yo le respondí: “Debes ser muy gran