Tres meses después.

Noventa días encerrado en prisión. Noventa días sin ver a Elizabeth ni a sus hijos. No había vuelto a contemplar la luz del sol, solo las paredes grises y heladas de aquel penal. Pero eran cinco años, nada más. Y Dante, su leal secuaz, había recibido una condena de tres por complicidad.

—La sacamos barata, señor —dijo Dante, encendiendo un cigarrillo y llevándoselo a los labios.

—¿Desde cuándo fumas? —preguntó Xavier, arrugando la nariz por el olor.

—Desde que soy un preso. No me gusta estar aquí —respondió Dante con una mueca—. Siempre he sido un hombre libre.

Xavier soltó una leve tos y lo observó en silencio.

—¿Y qué es la libertad, Dante? ¿No te diste cuenta de que ya éramos esclavos… de nosotros mismos?

Dante exhaló el humo con pesadez y se encogió de hombros.

—Desde que perdí a mi esposa y a mi hijo por culpa de la mafia, vivo preso en mi propio cuerpo. No sé exactamente a qué te refieres.

—Tal vez yo tampoco lo sepa, pero entiendo tu dolor —respondió Xavier,