Isabella Fernandes

La puerta se cerró detrás de mí con un clic apagado, sutil, casi cobarde. Como si hasta ella sintiera vergüenza de lo que acababa de suceder. Permanecí inmóvil durante largos segundos en el centro de la habitación, con el pecho agitado, como si no existiera suficiente aire en el mundo para hacerme respirar otra vez. Mis brazos colgaban a los lados del cuerpo, tensos, pesados como toneladas. Las manos aún temblaban. Los ojos ardían. Pero me negué a llorar.

—No… —susurré para mí misma—. No vas a llorar por él. No por esto.

Pero el nudo en la garganta parecía un monstruo. Vivo. Hambriento. Caminé hasta la cama, me detuve, volví a andar. Pisando la alfombra espesa como si fuera un campo minado. Cada paso era un intento de expulsar de mí sus palabras. Las malditas palabras de él.

«Eres igual que todas.»

«Quieres acostarte en la cama del patrón.»

«Esperabas el momento justo para aprovecharte.»

Mordí el labio inferior con tanta fuerza que sentí el sabor metálico de la sang