El bar del hotel estaba casi vacío a esa hora de la tarde. La luz dorada del sol se colaba entre las persianas, tiñendo de ámbar las botellas alineadas en la repisa. Hugo pidió dos rones dobles, sin hielo, y se los llevó a la mesa donde su padre lo esperaba con los codos apoyados en la madera y una expresión que oscilaba entre la preocupación y el juicio silencioso.

—Gracias —dijo el hombre, tomando el suyo con una leve inclinación de cabeza.

Hugo no respondió. Solo se quedó mirando el vaivén lento del líquido ámbar en su vaso.

—Así que Ana… —empezó su padre, sin rodeos—. No puedo decir que me lo esperaba.

—Yo tampoco —respondió Hugo, sin mirarlo.

—Anoche era una desconocida. Hoy están planeando un viaje solos. ¿Te das cuenta cómo suena eso?

Hugo bebió un sorbo, y dejó el vaso con cuidado sobre el posavasos.

—Lo sé. Pero también sé cómo se siente. No se trata solo del impulso.

El padre lo observó en silencio un momento. Su mirada no era acusatoria, era la de un hombre que ha vivido lo