Isa

Minutos antes...

—¿Qué…?

La palabra apenas me sale. Se queda atrapada en mi garganta como si mi cuerpo se negara a dejarla existir del todo.

Lombard sigue suelto.

La frase retumba dentro de mí con un eco cruel, repetitivo, como si alguien la hubiera grabado en las paredes de mi cabeza y la reprodujera una y otra vez. Siento cómo la sangre se me va del rostro, cómo un frío antinatural empieza a recorrerme desde la nuca hasta la espalda.

No.

No puede ser.

—¿Qué dijiste…? —susurro, aunque sé p