Isa — 2 años despuésEl mensaje de mi padre llega a las seis de la mañana. Apenas amanece cuando la notificación vibra en mi celular, aunque no había nada que pudiera despertarme porque no dormí casi nada.Baja a mi despacho. Ahora.Cuando él escribe “ahora”, significa que ya perdí antes de empezar.Me visto sin pensar, con cualquier cosa, y bajo las escaleras tratando de ignorar lo que ya me late en el pecho como un presagio. Hace dos años perdí la habilidad de ilusionarme, pero no la de temer.El despacho de mi padre está al fondo del pasillo, donde la luz entra solo por una ventana estrecha. Golpeo la puerta dos veces. Nada. Giro la manija y entro.Mi padre no me mira cuando aparezco. Tiene el cigarro encendido y los codos apoyados en el escritorio, como un juez a punto de dictar sentencia.—¿Me llamaste? —pregunto con la voz lo más estable posible.Él levanta la vista. La expresión es dura, calculadora. Igual que siempre.—Siéntate —ordena.Obedezco. Él no pierde tiempo.—Es hora

IsaEl día avanza como una nube gris que no me deja respirar.Desde ayer supe que Gabriel planea una especie de reunión familiar. Una celebración. Una presentación. Llámenlo como sea… pero en mi cabeza todo significa lo mismo:Encontrarme con Adrián.La idea me revuelve el estómago.Mis manos tiemblan desde que desperté.Y aunque intento hacer cualquier cosa para distraerme, cada paso que doy por esta mansión me recuerda que estoy atrapada.Una Moretti.El chiste más cruel del destino.Me apoyo contra la ventana del pasillo y cierro los ojos. El aire frío toca mis mejillas, pero no calma la punzada en el pecho que lleva dos años incrustada.Y entonces ocurre.El flash.El recuerdo.Otro verano, otro olor, otra piel.—Solo confía en mí, Isa —me decía Adrián con esa mirada que parecía envolverme—. No hay nadie en este mundo que te quiera como yo.Yo le creí.Le creí como una idiota.Le creí porque su sonrisa era suave, porque sus dedos entrelazados en los míos me parecían un hogar.Porq

IsaLo miro como si fuera un fantasma.No sé cuánto tiempo pasa entre el “tenemos que hablar” y mi incapacidad de respirar. Sé que mi corazón late tan fuerte que me retumba en los oídos y que mis manos empiezan a sudar.Adrián.Dos años sin verlo.Dos años imaginando este momento de mil maneras diferentes.En ninguna de esas versiones estoy con un vestido blanco, teniendo su apellido… pero unido al de su hermano.Trago saliva.Enderezo la espalda.Me obligo a recordar la promesa que me hice: no llorar frente a él. Nunca más.—No tenemos nada de qué hablar —digo al fin, con la voz más firme que consigo—. Hazte a un lado.Intento pasar, pero él mueve el cuerpo bloqueando el pasillo.—Isa, espera.—No. —Doy otro paso, buscando esquivarlo—. Quítate.Su mano se cierra alrededor de mi brazo antes de que pueda evitarlo.—Te dije que tenemos que hablar —repite, más bajo, más tenso.—Y yo te dije que no quiero —respondo, intentando soltarme—. Suéltame, Adrián.Su agarre se endurece. Hay rabia

GabrielLa fiesta terminó hace horas, pero mi cabeza sigue hirviendo.Mi padre está sentado frente a mí, inclinado en el sillón de mi despacho como si analizara los restos de una bomba recién explotada. Yo camino de un lado a otro, intentando contener la rabia que me quema desde dentro.Adrián.Fabricio Santorini.Isabela mirandome aterrada.Todo mezclado, todo revuelto, todo insoportable.—¿Vas a quedarte de pie toda la noche? ¿Estás bien? —pregunta mi padre finalmente.Me detengo.Respiro hondo.Pero la rabia vuelve a golpearme.—No estoy bien —respondo, con la voz tensa—. Nada está bien.Estoy harto, ¿entiendes? Hartísimo de tener a la hija del hombre que nos está extorsionando bajo mi techo. En mi maldita casa.Mi padre, Alessandro Moretti, me mira con una mezcla de paciencia y decepción.—Te lo advertí —dice, negando con la cabeza—. Te dije que no cayeras en el juego de Santorini. Te dije que casarte con esa muchacha era exactamente lo que él quería. Pero no escuchaste.Y ahora p