EZRAN

Ella está ahí: Gracias. Cada vez que mi mirada se encuentra con la suya, siento esa extraña y brutal sensación, como si el suelo se desvaneciera bajo mis pies. Yo, Ezran, el hombre al que nada conmueve, el heredero que dicen de mármol, me descubro vulnerable ante una sola luz de sus ojos.

Cuando baja la cabeza, quiero levantarla. Cuando se aleja, tengo la absurda necesidad de seguirla. Cuando sonríe, incluso débilmente, estoy dispuesto a hacer todo para preservar ese milagro.

La cena se sirve en el salón. Un mantel claro, dos platos, candelabros. Nada grandioso, sin embargo, la atmósfera está cargada. Ella aprieta los labios mientras juega con las migas de pan. Noto que sus dedos tiemblan ligeramente.

— Casi no has comido, digo suavemente.

— No tengo mucha hambre.

Intenta sonreír, pero se apaga de inmediato. Tomo la iniciativa de llenar su vaso de agua. Ella me observa, un poco sorprendida.

— No tienes que… cuidar de mí así, murmura.

Sostengo su mirada.

— Déjame hacerlo. No me