El gran salón de baile del Hotel Sentinel parece sacado de un cuento de hadas al que no tengo ningún derecho a pertenecer. Lámparas de araña de cristal cuelgan de techos tan altos que parecen tocar las nubes, y su luz se refleja en los suelos de mármol pulidos como espejos. Elaborados arreglos florales se elevan desde mesas cubiertas con manteles blancos impecables, mientras meseros de uniformes impecables se deslizan entre la multitud portando bandejas de plata con champán y exquisitos canapés cuyos nombres no sabría ni pronunciar.

Las mujeres lucen vestidos de diseñador que probablemente cuestan más de lo que gano en seis meses, con cuellos y muñecas adornados de diamantes auténticos. Los hombres conversan en grupos, con sus esmóquines a la medida y esa postura segura que delata riqueza e influencia.

Y luego estoy yo, parada justo en la entrada con un vestido negro que se veía espectacular en nuestro apartamento, pero que ahora se me antoja terriblemente inadecuado. Mis tacones plat