POV: Alma

El ascensor se detiene en el piso quince con un “ding” demasiado alegre para mi gusto.

La puerta se abre y el olor a desinfectante me golpea como una pared. Alcohol, cloro, algo metálico que asocio con sangre aunque no vea ninguna. Cierro la mano alrededor de la credencial, como si el plástico pudiera protegerme de la sala blanca al fondo del pasillo.

“Control médico – Trish. Instrucción registrada desde Dirección.”

El texto del correo me arde en la memoria. No fui yo quien pidió la ci