Cruzar la entrada de la mansión Darclen fue como atravesar un portal hacia mi propio infierno personal. La extravagancia me golpeó de lleno: techos altísimos con candelabros de cristal, suelos de mármol pulido que reflejaban mi propia imagen distorsionada, cuadros de valor incalculable colgados con una frivolidad que me revolvió el estómago. Cada mueble antiguo, cada alfombra persa, cada detalle de oro reluciente parecía gritarme. Este lujo, esta obscena comodidad, estaba construido sobre los cimientos de la miseria de mi familia, de cientos de familias. Con cada paso, recordaba el frío que pasé después del huracán al no tener techo, el hambre, la desesperación en los ojos de mi padre cuando la compañía de seguros de Darclen les negó cada centavo, condenándonos a la ruina.

Mientras ella, Charlotte, había crecido aquí. Había dormido en suaves sábanas de algodón, había corrido por estos pasillos, ajena al dolor que financiaba su vida de cuento de hadas. Sentí como mi sangre comenzaba a