El olor de la sangre del guardia era un perfume cobrizo en el aire.

Agudo, metálico, se pegaba al fondo de mi garganta. Era el olor de mi condena, la prueba física de la mentira que estaba a punto de destruirme. Mis rodillas estaban presionadas contra la madera fría y pulida del suelo de la sala del consejo, cada nudo y veta formando un patrón distinto bajo mi piel. El peso de las miradas del consejo era una presión tangible, una manta pesada de juicio y miedo que me dificultaba respirar.

Yo era