Perspectiva de Dora

El guiso cayó al suelo con un golpe húmedo.

Era del bueno, además. Con trozos de venado. Mi estómago se retorció, un nudo caliente y furioso. Me quedé de rodillas, con las manos apoyadas en la fría piedra del suelo de la cocina, y escuché las risas.

Era Mira. Por supuesto que era Mira. Su corazón latía rápido, como un tambor excitado contra sus costillas.

—Ups —dijo, con una voz empapada de azúcar—. Qué torpe soy. ¿Vas a comértelo, Elara? ¿O llamo a los perros?

No respondí. Solo escuché el sonido del guiso extendiéndose, filtrándose en las grietas entre las piedras. Un desperdicio. Mi estómago gruñó, un sonido bajo y patético que esperaba que nadie más oyera.

Otro corazón entró en la habitación. Más lento. Más pesado. Era Marco, uno de los guardias. El hermano mayor de Mira.

—Vamos, Mira —dijo con voz aburrida—. Deja en paz a la basura. La ceremonia empieza pronto.

Basura. Eso era yo. No una persona. Solo basura para patear.

Los pasos de Mira se alejaron. El olor de su perfume barato quedó flotando en el aire, una nube espesa y empalagosa. Me quedé quieta, esperando que se marcharan. Esperé a oír el sonido de la puerta al cerrarse, a que la cocina quedara vacía otra vez.

Silencio.

Exhalé despacio. Mis dedos encontraron el borde de un cuenco de madera. Empecé a recoger el guiso frío y grasiento del suelo, de nuevo al cuenco. Ahora estaba sucio. Arenoso. Pero era comida.

Justo cuando llevaba una cucharada a mis labios, la pesada puerta de la cocina se abrió con un chirrido. Me quedé congelada.

—Elara.

No era Marco. Era Mateo, el Jefe de los Ejecutores. Su voz sonaba como grava. Siempre me hacía sentir la piel tirante.

Dejé la cuchara. Mis manos temblaban. Me puse de pie, con la cabeza baja.

—Sí, Mateo —dije. Mi voz fue un susurro apagado. Odiaba cómo sonaba.

—El Alfa requiere la presencia de todas las lobas elegibles en la Ceremonia de Emparejamiento —dijo. Su tono era plano. Sin emoción. Solo una orden—. Es tu deber. Estarás allí en una hora.

No esperó respuesta. Escuché cómo giraba sus botas, sus pasos alejándose, la puerta cerrándose con fuerza detrás de él.

La Ceremonia de Emparejamiento.

Cada año, la Diosa Luna elegía una pareja para nuestro Alfa. Cada año, las lobas más bellas, más fuertes, más perfectas de la Manada del Lobo Plateado se reunían en la gran plaza, vestidas con sus mejores galas, esperando ser escogidas.

Y yo.

A mí también se me exigía estar allí.

Era una burla. Un mal presagio. La loba ciega, un recordatorio viviente de que la Diosa podía ser cruel. No me querían allí. Pero las antiguas leyes eran claras. Todas las lobas elegibles debían asistir.

Miré el cuenco de guiso sucio en mis manos. Mi estómago seguía siendo un nudo tenso y hambriento. Pero el hambre había desaparecido, reemplazada por un frío y pesado presentimiento.

Tiré el guiso en el cubo de los cerdos. Fui hasta el pequeño lavabo en la esquina y me lavé las manos y la cara. El agua estaba helada. Busqué mi vestido. Era el único que tenía. Un sencillo vestido gris. Delgado y gastado, con un pequeño desgarro cerca del dobladillo. Ya lo había remendado tres veces.

Me lo puse.

Fui hasta el pequeño espejo agrietado que colgaba en la pared. No podía ver mi reflejo, por supuesto. Solo una forma oscura y borrosa. Pero toqué mi rostro. Mis pómulos altos. Mis labios llenos. Mis ojos. Decían que eran los ojos de mi madre. Antes de que la enfermedad se los llevara. Antes de que yo naciera así.

Pasé los dedos por mi largo cabello oscuro. Era lo único bueno que tenía. Era grueso y liso, y me caía hasta la cintura.

Respiré hondo.

Podía hacerlo. Iría. Me quedaría al fondo, entre las sombras, como siempre hacía. Escucharía la música y las risas alegres. Sentiría la magia de la Diosa girando por la plaza. Y cuando todo terminara, volvería a mi pequeña y fría habitación, y el mundo volvería a la normalidad.

Solo era una hora.

Fui hasta la puerta. Puse la mano en el pomo. Pude oír los sonidos de la plaza. Música. Risas. La manada estaba feliz.

Inspiré una vez más y salí al ruido.