Ethan aprieta la mandíbula y da un paso al frente, pero le agarro del brazo. Dejar que esto siga y monte un numerito solo conseguiría que nos llamar la atención de la peor manera.

Mientras el tío se aleja, Ethan lo sigue con la mirada, evaluándolo más de lo que esperaba.

Cuando por fin me mira, tiene una expresión que no logro descifrar del todo.

—Vamos arriba —dice con voz contenida.

Asiento y lo sigo de vuelta al altillo. Nos sentamos y, al cruzarnos las miradas, veo que la tensión no se le ha pasado ni un ápice de los hombros.

Se frota la cara, como si intentara ordenar lo que le ronda la cabeza.

—¿Estás…?

—¿Cuántos años crees que tengo? —me corta, con la mandíbula todavía tensa.

—Ethan…

—En serio —sus ojos buscan los míos—. Para que ese gilipollas haya pensado que soy tu padre, debo de parecer mucho más viejo de lo que creía.

—Estaba borracho como una cuba —replico, acercándome—. Y eso da igual.

Suelta una risa corta, sin gracia, y niega con la cabeza. Apoya los codos en las rodil