Punto de vista de Alexandria.

Lo primero que noté fue la sangre en su zapato. Una pistola que sostenía con desgana, pues obviamente ya no la había usado. Un hombre tendido en un charco de sangre.

Encontré la puerta por casualidad. Una puerta gris sencilla, entreabierta, en un pasillo en el que nunca debí haber estado.

Tras salir del baño, me equivoqué de camino y, en lugar de encontrar a Priya en el bar, bajé por una escalera de cemento hasta una habitación que no debía ver.

Cuatro hombres. Uno estaba de rodillas. Tres estaban de pie. El alto, con el traje oscuro, sostenía una pistola con desgana a su costado, pues ya no la había usado.

El hombre en el suelo no se movía. Un charco de sangre se extendía sobre el cemento cerca de su cabeza.

Me quedé paralizada en el umbral, apretando el puño contra mis costillas, con el corazón latiéndome con fuerza.

El hombre alto se giró.

Sus ojos se encontraron con los míos. Tranquilos. Demasiado tranquilos. Tenía un rostro afilado y atractivo que habría resultado atractivo en cualquier otra situación.

Traje oscuro, ojos oscuros, una presencia imponente que llenaba la habitación sin esfuerzo.

Durante un buen rato, nadie habló. Entonces, uno de sus hombres murmuró una maldición en italiano.

—¿Quién demonios es ella? —susurró otro.

El hombre alto los ignoró. Su mirada permaneció fija en mí.

Debería haber corrido. Pero mis pies no respondían. Tras unos segundos, lo intenté de todos modos: me giré y subí cuatro escalones.

—Alto.

La orden fue suave, pero definitiva.

Mis piernas obedecieron antes de que mi mente pudiera protestar.

Miré por encima del hombro.

—¿Qué pasa si no lo hago? —le pregunté, intentando disimular mi miedo.

—No te gustará la respuesta.

Me giré completamente.

Ya se había movido al pie de la escalera, silencioso como una sombra. Me miró desde tres escalones más abajo.

—Supongo que esto no forma parte de la experiencia habitual del club —dije, intentando mantener la voz firme.

—No.

—Bien. Por un segundo me preocuparon las críticas.

Uno de los hombres que estaba detrás de él casi se echó a reír antes de contenerse, pero el hombre alto no sonrió.

—Baja.

Dudé.

—Eso no fue una petición —repitió.

Bajé.

De cerca, me observó con atención con sus cálidos ojos grises.

—Tu nombre —dijo.

—Alexandria.

—Apellido.

Tragué saliva.

—Creo que nos hemos saltado algunos pasos.

Entrecerró los ojos. Uno de sus hombres dio un paso al frente.

—Jefe, déjeme...

—Silencio.

El hombre se calló al instante.

El alto extendió la mano.

—Tu teléfono.

Se lo di. Se lo pasó a uno de los otros.

—Revísalo.

Mientras revisaban mi teléfono, él no dejaba de observarme.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí abajo? —preguntó.

—El tiempo suficiente.

El ambiente en la habitación cambió. Él no se movió, pero algo en el aire se transformó. Sus hombres se tensaron.

—No tienes miedo —dijo.

—Yo no dije eso.

—Miedo a que la gente no hable tanto.

Estaba aterrorizada. Me temblaban las piernas, pero mantuve la cabeza en alto.

—Miedo a que la gente tampoco se quede quieta. Estás recibiendo señales contradictorias.

Asintió y esbozó una sonrisa muy peligrosa.

El hombre que revisaba mi teléfono levantó la vista.

—Está limpia, jefe. Principalmente planos de edificios y anuncios de apartamentos.

—Lo sé —dijo el hombre alto en voz baja.

¿Ya lo sabía? Se me revolvió el estómago.

—Tu apellido —repitió.

Dudé un momento y luego lo dije.

—Russo.

El cambio fue inmediato. Su postura se modificó, sutil pero inconfundible. Sus hombres se quedaron inmóviles.

—Matteo Bellini —dijo, como si el nombre mismo fuera una advertencia.

Todos en esta ciudad conocían ese nombre. La familia Bellini. Negocios legítimos en la superficie, sangre y sombras en el fondo. Él era el heredero.

Sentí que el suelo se tambaleaba bajo mis pies.

—Bueno —dije, esforzándome por mantener la voz ligera—,

—Definitivamente, no me imaginaba que esta noche sería así.

No sonrió. —Vienes conmigo.

Le hice prometer que a mi amiga Priya, que está arriba, no le harían nada. Me lo prometió. Le creí, casi del todo.

El viaje en coche transcurrió en silencio al principio. Ventanas negras, las luces de la ciudad deslizándose ante mis ojos. Después de diez minutos, ya no pude callar.

—Entonces… ¿secuestro o hospitalidad extremadamente agresiva? Matteo me miró.

—Deberías tener más cuidado con lo que dices.

—¿Si empiezo a gritar, servirá de algo?

—No.

—Entonces hablar parece más útil.

El ático estaba en el piso veintiuno. Todo cristal y madera oscura. Caro y frío. Me acompañó a una habitación al final del pasillo este.

—No te molestes con el ascensor ni las escaleras de servicio —dijo—.

Están cerradas desde este piso.

Por supuesto, me había visto revisando las salidas.

Horas después, salí sigilosamente a la cocina a buscar agua. La ciudad brillaba muy abajo, completamente fuera de mi alcance.

—No podías dormir —oí una voz.

Me giré. Matteo estaba en el umbral, con las mangas remangadas, observándome.

Se sirvió una copa y se quedó al otro lado de la barra.

—Mi padre —dije en voz baja—. ¿Qué te debe?

—Eso lo hablamos mañana.

—Prefiero hablar de ello ahora.

—Sé lo que prefieres —respondió—. No cambia nada.

Dejé mi copa. —Sabías mi nombre antes de que lo dijera. Sabías quién era en cuanto crucé esa puerta.

No lo negó.

—Entraste por la puerta equivocada —dijo finalmente, con voz baja—.

—Eso no lo planeé. Pero el resto… ya estaba en marcha.

Lo miré fijamente al otro lado de la penumbra de la cocina.

—Me voy. Quizás no hoy. Pero me iré. Y no será porque tú me lo permitas.

Matteo dejó su copa con cuidado.

—¿Crees que no sé lo que es pasar años planeando una fuga?

Las palabras quedaron suspendidas entre nosotros. Por un instante, un agudo sonido metálico resonó desde el fondo del ático.

Matteo giró la cabeza bruscamente hacia el pasillo. Metió la mano en su chaqueta.

—Quédate aquí —ordenó.

No le hice caso. Me giré.

Y en el reflejo del cristal oscuro, vi a alguien de pie justo detrás de mí.