Lara finalmente aflojó los hombros. Sus manitas cayeron flojas sobre el regazo. Parpadeó una vez más, limpiándose la visión de las lágrimas, y miró primero a su padre, que seguía paralizado a su lado, y luego a mí.

— Yo... yo no puedo... respirar... — su voz salió extremadamente fina, débil, quebrada como cristal molido. Pero era una voz. Había logrado hablar.

Le dediqué una sonrisa pequeña y acogedora.

— Estás respirando ahora mismo — dije, señalando suavemente su pechecito. — Mira. Subiendo y bajando. Perfectamente. ¿Ves? Ya lo has conseguido. Lo peor ya pasó.

La niña miró su propio pecho con los ojos muy abiertos, como si estuviera presenciando la octava maravilla del mundo moderno.

— El... el remedio... — murmuró, con la voz quebrada. — Está en el estuche azul... debajo del oso... lo escondí ahí porque es amargo...

Arthur se levantó de un tirón. El hombre parecía haber recuperado el movimiento de repente. Fue al escritorio, revolvió los peluches, sacó el dichoso estuche azul, extrajo la pastilla y cogió un vaso de agua de la mesilla. Con las manos visiblemente temblorosas — el gran titán de Manhattan estaba temblando —, ayudó a su hija a tomar el medicamento.

Yo seguí allí, inmóvil en el suelo. Solo observando la escena.

En cuestión de segundos, dos empleadas entraron en la habitación. Una traía una manta suave y la otra más agua. Ayudaron a Lara a acomodarse en la cama. La niña seguía pálida como un fantasma, sudorosa, con los mechones de su cabello rubio pegados a la frente por el sudor, pero estaba tranquila. El peligro había pasado.

Apoyé las manos en el suelo y me levanté despacio. Mis rodillas crujieron — cortesía de mi pésima postura y el cansancio —, y mi falda estaba arrugada y ligeramente manchada de polvo de la alfombra.

Ajusté la correa de mi bolso de cuero falso y me preparé para retirarme de una vez. Ya había hecho lo que podía.

Entonces lo miré a él.

Arthur acababa de arropar a su hija. Se giró lentamente, ajustándose los puños de la camisa en un tic nervioso automático, y fijó sus ojos en mí.

— ¿Qué fue lo que hiciste? — su voz salió ronca. No era brusca, no tenía ese tono imperioso de antes. Era... vulnerable. Cruda. ¿Y honestamente? Esa vulnerabilidad en un hombre de ese tamaño me asustó diez veces más que cualquier grosería corporativa que pudiera lanzarme.

Bajé la mirada. No por sumisión o miedo, sino porque dolía mirar directamente a aquel hombre poderoso desmontado de esa manera.

— Solo respiré con ella, señor — respondí en voz baja. — Tercer semestre de Psicología en la FMU antes de dejar la carrera. Aprendemos algunas técnicas de regulación de crisis por anclaje.

Arthur miró a su hija, que ya empezaba a parpadear lentamente por el efecto del sedante del medicamento. Luego, miró hacia el pasillo, donde el pequeño Leo aún asomaba por la rendija de la puerta con los ojos muy abiertos de curiosidad. Finalmente, sus oscuros ojos volvieron a mí.

Me midió de nuevo. Pero no fue la mirada de desdén de la sala de estar. Fue una mirada atenta, calculadora, densa.

— El trabajo es tuyo — espetó, con la voz volviendo a esa firmeza cortante, aunque aún había una grieta en el fondo. — Vivienda incluida. Salario bruto por encima del mercado. Empiezas hoy.

Parpadeé, en estado de shock.

— ¿Cómo dices?

— Has oído — dijo, dando un paso hacia mí, su presencia llenando la habitación de una manera que hizo que mi respiración se trabara de nuevo. — Quieres el techo y el sueldo, ¿no? Pues bien. El contrato es tuyo, Elena Santos. Pero te advierto: exijo perfección.

Lo miré a él. Miré a la niña durmiendo en la cama. Miré mi zapato desgastado.

Había conseguido el trabajo. El problema era que mi jefe era el hombre más irritante, arrogante y peligrosamente atractivo que había visto en mi vida.

El juego había comenzado. Y tenía la ligera impresión de que iba a salir perdiendo.