El silencio en la habitación era casi reverente. Isabel había vaciado el contenido de aquella pequeña caja que Lucía le había entregado días atrás, y cada objeto, cada fotografía, carta y pequeño recuerdo, la empujaba hacia el abismo del desconcierto, pero también, hacia algo más profundo. Revólver la verdad.

Había una flor seca envuelta en una hoja con una caligrafía que le resultaba íntimamente familiar:

“Tú eres la única luz que mi oscuridad no puede devorar.”

—A.W.

Isabel cerró los ojos. Ese “A.W.” se había repetido en sus sueños. A veces como un susurro, otras como un rugido, pero siempre ahí, latiendo en su pecho como un tambor sagrado.

Sus dedos temblaron al acariciar los pétalos marchitos. Sintió una punzada en el pecho, como si algo dentro de ella, algo antiguo y profundo, estuviera despertando. Dejó la caja sobre la cama, se puso un abrigo con movimientos lentos, casi mecánicos, y bajó por las escaleras sin decir una palabra a nadie. Sabía lo que debía hacer.

Mientras conduc