El silencio en la mansión Montenegro era espeso, casi hostil. Las luces cálidas de las lámparas apenas suavizaban la elegancia cortante del mármol que revestía el recibidor. Desde el gran ventanal del salón principal, el atardecer se filtraba como una herida abierta: tonos naranjas y cobrizos teñían las paredes, pero el ambiente era todo menos cálido.

Montenegro que ya había llegado a su mansión, estaba de pie junto a su escritorio, con una copa de whisky en la mano, los hombros rectos como si