Aquella mañana, Elena no se despertó con la cálida luz del sol de Madrid, sino con un tirón brusco de las mantas. Lucía ya estaba de pie junto a su cama, vestida con un traje negro rígido, como si estuviera lista para asistir al funeral del amor propio de Elena.

—Levántate. Hoy es la verdadera prueba —dijo Lucía con frialdad—. El señor Ramos vendrá para una cena privada. Si fallas ante él, ni sueñes con ver a tu hermano en el hospital la próxima semana.

Elena intentó incorporarse con los sentidos aún dispersos. Le dolía todo el cuerpo por el entrenamiento de etiqueta de ayer, pero la amenaza sobre Mateo siempre funcionaba como un disparador de adrenalina.

—Entiendo —respondió Elena con voz ronca.

—Bien. Ahora, al baño. El equipo de estilistas está esperando. No quiero ver ni un solo cabello fuera de su lugar.

Durante las horas siguientes, Elena dejó de sentirse humana. Era un lienzo al que arrastraban, pulían y forzaban a entrar en un vestido de seda negra tan ajustado que apenas podí