DANTE

Mi piel está pegajosa, un desastre de sudor, licor y el olor dulzón de la coca que todavía me quema las fosas nasales.

Estoy tirado en una cama de hotel en algún rincón perdido de París, las sábanas hechas un nudo bajo mi cuerpo desnudo. A mi izquierda, una rubia, modelo o algo por el estilo, duerme con el pelo pegado a la cara, un moretón rojizo en su muslo donde mis dedos se clavaron hace un rato. A mi derecha, una morena, sus labios hinchados, respira lento, un brazo cruzado sobre sus tetas. No sé cómo se llaman, no me interesa. Esto no es sobre ellas. Es sobre ahogar lo que no entiendo, lo que no recuerdo, lo que soy ahora: un maldito cascarón que folla para no pensar.

Mi polla sigue dura, como si no supiera que ya terminé. Hace una hora, o quizás menos, las tenía a las dos gimiendo como locas. La rubia estaba de rodillas, mi mano enredada en su pelo, empujándola contra mí mientras chupaba, su lengua caliente y desesperada, sus ojos llorosos mirándome como si yo fuera un dio