La noche era mi cómplice. Un manto de terciopelo negro sin luna, salpicado apenas por el brillo frío de estrellas distantes. Dentro de mi habitación, cada tic-tac del reloj sobre la repisa era un latido más en la cuenta regresiva hacia mi libertad. O hacia mi perdición.

No dormí. No podía. Cada nervio en mi cuerpo cantaba una canción de anticipación y miedo. Había empaquetado lo indispensable en un pequeño fardo: un abrigo más grueso, un cuchillo pequeño de la mesa, y el archivo sobre los D'Arcanis, doblado con cuidado. Era lo único mío en este lugar, aparte de la maldición que llevaba en la sangre.

La oferta de la doncella resonaba en mi mente, una sirena cantando sobre aguas tranquilas. Era lógica. Era sensata. Escapar de la jaula, del hombre que me veía como un instrumento, del nido de víboras donde una Luna había sido asesinada. ¿Por qué entonces, cada vez que pensaba en irme, una imagen persistente se interponía? La de Dante, no el Alfa furioso o el manipulador frío, sino la del