La Desafiante Novia del Lycan DementeES

AMARA

“Desnúdate”.

La voz de Simon cortó el aire denso de su cámara tan afilada como una hoja, y me quedé congelada a tres pasos de su cama.

Mis manos temblaban a mis costados. “Diles que se vayan”, respondí entre dientes.

Las otras tres esposas ya estaban recostadas sobre cojines de seda cerca de la ventana, copas de vino colgando de sus dedos manicurados, listas como armas que solo esperaban usar.

Me observaban con cruel anticipación, sus labios teñidos de escarlata curvándose en sonrisas condescendientes.

“Entonces haré todo lo que desees y más”.

Simon contuvo una risa, agitando su mano hacia la puerta con desdén, casi como si fuera una sirvienta que había traído la comida equivocada, sus ojos aún fijos en el pergamino sobre su regazo.

“De hecho, mejor no”, añadió con una risa amarga. “Preferiría follarme un poste de madera. Al menos eso no mordería”.

Las esposas estallaron en carcajadas. Sonidos afilados y cortantes que hicieron que mi piel se erizara.

“Oh, Simon, eres malvado”, ronroneó la primera esposa, Celeste, entre sorbos de vino. “Pero acertado”.

“Caderas de madera y una boca letal”, añadió la segunda esposa, Irene, con un bufido. “¿Cómo logra alguien ser rígida como un cadáver y aun así sacar sangre?”

Mi rostro ardió.

Cada palabra era una bofetada que no podía esquivar.

“Simon, por favor”, susurré, dando un pequeño paso adelante. “Puedo intentarlo de nuevo. He estado practicando. He estado leyendo. Puedo mejorar”.

“¿Mejorar?” Finalmente levantó la vista, y el asco en sus ojos hizo que mi estómago se hundiera. “Amara, te he dado dos años. Dos años de las peores experiencias sexuales de toda mi vida. Mi verga tiene cicatrices de batalla gracias a ti”.

Más risas desde los cojines. Quería desaparecer en el suelo, retorciendo mis dedos nerviosa.

“Es nuestro aniversario hoy”.

“El séptimo”.

“Quinto”, corregí, mi voz muriendo en mi garganta. “Nuestro quinto aniversario. No lo recuerdas”.

“Solo recuerdo las cosas que importan. Se acabó”, dijo Simon sin emoción, devolviendo su atención al pergamino. “Ya terminé de perder mi tiempo con una esposa que no puede cumplir el único deber que se le exige”.

“Pero sigo siendo tu esposa”, tartamudeé, la desesperación arañando mi garganta. “Sigo siendo tu Luna. Todavía tengo valor. Puedo aprender. Solo dame más tiempo”.

“¿Valor?” La ceja de Simon se arqueó, y algo frío centelleó en su rostro. “No pretendamos que alguna vez fuiste más que decoración, Amara. Decoración bonita, eso te lo concedo, pero decoración inútil al fin y al cabo”.

Se levantó, pasando junto a mí hacia su gabinete de licores.

El aroma de su colonia me revolvió el estómago.

“Se han hecho nuevos arreglos”, dijo con indiferencia, vertiendo líquido ámbar en un vaso de cristal. “Se han saldado deudas. Deberías estar agradecida, de hecho. Finalmente sirves para algo”.

No entendía a qué se refería.

Mi mente se apresuraba a darle sentido a sus palabras, pero se sentían como piezas de un rompecabezas que no podía armar.

“¿Qué arreglos?” pregunté, mi voz apenas audible.

“No te preocupes esa linda cabecita por eso”, respondió con una sonrisa burlona. “Solo ten por seguro que tu fracaso como esposa al menos me ha conseguido algo útil”.

La tercera esposa, Mara, se rió tan fuerte que casi derramó su vino.

“Te ha conseguido algo útil. Oh, eso es oro puro, Simon. Realmente estás cruel esta noche”.

Me quedé ahí parada, congelada y humillada, mi garganta apretada con lágrimas contenidas.

Simon me despidió de nuevo sin mirarme siquiera.

“Sal de mi vista, Amara. Disfruta tu última noche de comodidad”.

Me di la vuelta y huí.

La risa de las esposas me persiguió por el corredor como fantasmas burlándose de mi retirada.

Mi pecho se agitaba con vergüenza y confusión mientras tropezaba por los pasillos tenuemente iluminados, mi delgado camisón enganchándose en las ásperas paredes de piedra.

Disfruta tu última noche de comodidad.

¿Qué significaba eso?

¿Me estaba divorciando?

¿Echándome?

Mi mente se llenó de posibilidades, cada una peor que la anterior.

El palacio estaba en silencio a esta hora, solo antorchas parpadeando a lo largo de las paredes guiaban mi camino.

Doblé una esquina hacia mi cámara, limpiándome furiosamente las lágrimas que corrían por mi rostro.

No escuché los pasos detrás de mí.

De repente, una mano áspera se cerró sobre mi boca desde atrás, jalándome hacia un pecho duro.

Grité contra la palma, pero el sonido quedó amortiguado. El pánico explotó en mis venas.

Otra mano se enrolló alrededor de mi cintura, arrastrándome hacia un hueco en sombras.

Me retorcí salvajemente, mis uñas arañando el brazo que me sostenía, pero el agarre era de hierro.

El olor a menta invadió mis fosas nasales en segundos. Algo más también, un aroma afilado y químico que quemaba, mientras un paño húmedo se presionaba con fuerza contra mi nariz y boca.

Intenté contener la respiración, intenté liberarme, pero mis pulmones gritaban por aire.

Jadeé.

El mundo se inclinó de lado.

Mis piernas cedieron debajo de mí, y lo último que sentí fue el piso de piedra fría precipitándose hacia mi rostro.

Luego nada.

-----

Me desperté en el infierno.

No como metáfora. No como exageración. El infierno literal.

Al hedor de cuerpos sin lavar y un miedo tan espeso que cubría mi lengua.

Mi cabeza palpitaba.

Mis muñecas ardían.

Intenté moverme, pero metal frío mordió mi piel, cadenas tintineando con cada movimiento de mis brazos.

Estaba ENJAULADA.

La oscuridad a mi alrededor no era completa.

Luz de antorchas parpadeando desde algún lugar más allá reveló las barras de una masiva jaula de hierro, y dentro, docenas de personas apretadas como ganado.

Una mujer a mi lado gimió suavemente. Un hombre frente a mí miraba fijamente al suelo, el rostro vacío.

“¿Dónde estoy?” graznée, mi garganta rasposa.

“Cállate”, siseó una mujer mayor desde mi izquierda. “¿Quieres que nos maten a todos?”

Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Jalé las cadenas, el metal cortando más profundo en mis muñecas ya en carne viva.

“Que alguien me conteste”, exigí, más fuerte esta vez. “¿Dónde demonios estamos?”

Una joven, no mayor de dieciséis años, se inclinó cerca con ojos abiertos y aterrorizados.

“Escoria del Licántropo”, susurró, luego hizo una pausa, vacilando. “El hogar del Rey Licántropo Loco”.

Mi sangre se congeló.

El nombre me golpeó como hielo.

Él no…

¡No ese monstruo!