Semanas después del tiroteo, yo seguía viva. El hecho me sorprendía cada mañana al abrir los ojos.

Casi había olvidado a qué sonaba el silencio.

Los hospitales guardaban un tipo de silencio diferente. No era pacífico. Era cauteloso. Las máquinas emitían pitidos suaves. Las enfermeras hablaban en voz baja. Los pasos resonaban por los pasillos pulidos antes de desvanecerse de nuevo.

Durante tres semanas, este cuarto se había convertido en todo mi mundo.

Cada mañana caminaba por el mismo pasillo.