El mundo se desvanece más allá de los muros. Solo existen ellos dos, respirando al mismo ritmo, uniéndose bajo la lumbre de las velas.

Él se acomoda sobre ella, se hunde despacio. Azalea gime, el dolor punza pero no quema, porque el cuerpo empieza a aprender. Y después, el placer la sigue, cálido y real. Se mueven juntos, sin más referencia que lo que sienten. Y cuando finalmente sucede, es con un suspiro entrelazado. Una unión lenta, profunda, exacta.

Azalea aprieta los ojos, siente una mezcla de dolor y placer. Pero Roderick está ahí, susurrando su nombre, diciéndole que la ama, que es perfecta, que es su reina. Él le susurra que la ama. Que la elige. Que no hay nadie más en su vida ni en su alma. Azalea llora. No por dolor, sino porque nunca se había sentido tan viva.

Ella llora. No de tristeza. Sino porque nunca se había sentido tan elegida, tan deseada, tan amada. El la muerde suavemente y le deja chupones por donde quiera que pasa.

—Así... es como se hacen los bebés —dice él con