A presença da Filha Perdida preenchia tudo.

Não tinha rosto, mas tinha presença.

Não tinha voz, mas cada palavra dela vibrava dentro do peito de Lyria.

A capa cinza ondulava, mesmo sem vento.

A mãe ficou entre Lyria e a figura, como se quisesse impedir contato.

“Você não deveria estar aqui.”

A Filha Perdida inclinou a cabeça.

“E você não deveria ter mentido.”

Lyria sentiu o ar ficar pesado.

Mentido?

Ela olhou para a mãe.

— O que ela quer dizer com isso?

A mãe não respondeu.

A figura avançou devagar.

“Sua mãe te trouxe para a Terra Entre Mundos para te proteger.”

“Mas também… para esconder a verdade.”

Lyria fechou os punhos.

— Que verdade?!

A Filha Perdida ergueu a mão.

O chão inteiro tremeu.

E uma visão se formou — não como memória, mas como janela aberta:

A mãe de Lyria parindo duas crianças, gêmeos, luz e sombra.

Mas ao fundo, havia TERCEIRA forma.

Um pequeno corpo, quase etéreo.

Fraco.

Frágil.

E a mãe — desesperada — segurando aquele bebê que não respirava.

Lyria levou a mão à