Tailândia.

Bangkok.

O céu azul.

O cheiro de especiarias, maresia, pecado e promessas.

Valentina desce do carro com aquele andar que poderia parar o trânsito — e talvez até um terremoto.

Vestido branco.

Longo.

Fenda assassina.

Cabelo vinho solto, ondulado, escorrendo nas costas nuas.

Salto.

Sempre salto.

Porque a liberdade dela mede-se em centímetros a mais do que o mundo espera.

Subindo o elevador do hotel de luxo.

Andar 43.

Suíte presidencial.

Cliente: confirmado.

Pagamento: antecipado.

Condições: sob controle.

Ou pelo menos… ela acha que sim.

⸻

Ding.

A porta do elevador abre.

Corredor impecável.

Tapete vinho.

Quadros de artistas que ninguém entende, mas todo bilionário finge amar.

Ela anda.

Cada passo ecoa.

Cada salto soa como sentença.

43-09.

A porta.

Aquele tipo de porta que muda o jogo.

Respira.

Penteia o cabelo com os dedos.

Sorriso profissional ativado.

A acompanhante de luxo.

A mulher que não se apaixona.

A mulher que não sente.

A mulher que só entrega… se pagar.

Bate.

Uma vez