O silêncio.

O maldito silêncio.

Aquele silêncio que não é paz.

É alerta.

É o tipo de silêncio que só vem depois de dois corpos serem destruídos um pelo outro.

Pele marcada.

Cabelos bagunçados.

Perfume misturado com cheiro de sexo, de suor, de guerra vencida e de território dominado.

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Valentina tá jogada na mesa.

Cotovelo apoiado.

Mão segurando os cabelos pra cima.

Respiração descompassada.

Perna ainda trêmula.

Dante tá de pé.

Atrás dela.

Mãos na bancada.

Cabeça baixa.

Maxilar travado.

Peito subindo e descendo como quem acabou de correr de uma explosão — ou criar uma.

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Ele puxa ela pela cintura.

Faz ela virar.

E, pela primeira vez… não é brutal.

É possessivo.

É mais perigoso ainda.

Segura no queixo dela.

Faz ela olhar pra ele.

— Vem cá… — voz rouca, grave, arranhada de desejo mal terminado. — Olha bem pra mim, ruiva.

Ela levanta o olhar.

Não com desafio.

Não com submissão.

Mas com aquela mistura maldita de mulher que se acha dona do próprio mundo… e per