Narrador omnisciente.

El sonido metálico de la puerta resonó en la sala de visitas mientras Maite avanzaba con pasos temblorosos. Cuando sus ojos se posaron en su padre, sintió un nudo en la garganta.

Estaba bien afeitado, con el cabello ordenado y una camisa limpia que, aunque sencilla, lo hacía ver más digno.

No se veía derrotado ni consumido por el encierro, como lo pensaba ella, sino sereno, distinto al hombre deshecho que alguna vez había visto en las fotografías que Vittorio solía usar para lastimarla.

—Papá… —susurró con un hilo de voz antes de precipitarse hacia él.

Su padre abrió los brazos y la recibió, rodeándola con la calidez que tanto había extrañado.

Maite cerró los ojos con fuerza, sintiendo cómo las lágrimas resbalaban por sus mejillas, empapando la tela de su camisa.

—Shh… mi niña —murmuró él, acariciándole la espalda—. Todo está bien.

Maite sollozó contra su pecho, aferrándose a él como si temiera que desapareciera si lo soltaba.

—Mírate —dijo él con voz cargada de