La lluvia que cayó sobre París a las cuatro de la mañana no tenía peso. Era una bruma grasienta y fría como el hierro que se filtraba por las rendijas de los ventanales de Neuilly y se asentaba sobre la mesilla de noche de caoba como una capa de polvo húmedo.

En la oscuridad de la suite principal, el mundo se había reducido al ritmo de tres patrones respiratorios diferentes.

Al lado de la cama, la pequeña y limpia inspiración de Eva se producía cada dos segundos —shhh-tuck, shhh-tuck—, un ritmo