La mesa del comedor de Neuilly había sido despojada de su lino blanco, dejando al descubierto doce pies de caoba pulida en bruto que reflejaban la luz fría y blanca de los paneles fluorescentes del techo como una lámina de hielo oscuro.

Eran las ocho de la noche. El aire en la habitación era denso con el olor a papel viejo, a café de achicoria frío y al toque agudo y medicinal de las gotas para el corazón de Eleanor.

Eleanor estaba sentada en la cabecera de la mesa. Ya no usaba su sillón de ore