El recuerdo no era un número. Era un ritmo.

Dante estaba en el centro del cuarto del bebé, con el chaleco táctico pesado contra su pecho, en marcado contraste con las suaves paredes azules. Cerró los ojos, forzando a su mente a retroceder: más allá del incendio, más allá de las salas de juntas, de vuelta a los domingos fríos y estériles en el estudio de su padre. Arthur Vane no le había enseñado a su hijo canciones de cuna. Le había enseñado la "Arquitectura del Silencio".

—La bóveda más segura