La habitación olía a un funeral que había terminado hacía décadas.

Era un espacio vasto y hueco, lleno de pesados muebles de caoba y cortinas de terciopelo que no habían visto el sol en una generación. Dante me había dicho que era la habitación de su madre y, mientras permanecía de pie en el centro de la raída alfombra persa, podía sentirla. No como un fantasma, exactamente, sino como el peso de una mujer que había estado tan atrapada como lo estaba yo.

No encendí las luces. No quería ver el po