El coche ya no se sentía como un vehículo de lujo. Se sentía como un ataúd sobre ruedas.

Habíamos estado conduciendo durante tres horas, dejando atrás el latido de neón y asfalto de Manhattan por la larga y serpenteante garganta de las autopistas del norte del estado. Cuanto más avanzábamos, más empezaba el mundo a desdibujarse en una mancha de verdes oscuros y grises. La lluvia azotaba los cristales tintados, y las gotas resbalaban por el vidrio como lágrimas que no encontraban la forma de ent