La luz del sol que entraba en la suite principal era demasiado intensa. Era afilada y clínica, atravesando las pesadas cortinas color carbón y clavándose en mis ojos. No quería despertarme. Cada vez que volvía a deslizarme hacia el sueño, podía fingir que seguía en mi propia cama, en mi propia casa, antes de que mi vida fuera cambiada por un montón de billetes.

Pero entonces lo olí. Ese aroma pesado, caro, de cedro y poder frío.

Ahora estaba en el mundo de Dante Vane.

Me incorporé lentamente. La habitación se inclinó por un segundo y una ola de náuseas me atravesó como un golpe físico. Esperé a que pasara, con las manos aferradas al borde de las sábanas de seda. Había pasado toda la noche en el borde del colchón, escuchando la respiración rítmica y constante del hombre que tenía a mi lado. Dante dormía como alguien sin conciencia: tranquilo, profundo, imperturbable. Yo había pasado esas horas contando los segundos hasta el amanecer, mirando la amplitud de su espalda y preguntándome cuándo se giraría por fin para reclamar el “aval” por el que había pagado diez millones de dólares.

Pero nunca me tocó. Ni siquiera me miró cuando se acostó.

Un suave golpe en la puerta me hizo sobresaltarme.

—El señor Vane la espera para desayunar, señora —dijo una voz amortiguada.

Señora. La palabra me sonó como un collar.

Me arrastré fuera de la cama y me vestí con un vestido crema de cuello alto. Me hacía parecer una esposa “adecuada”, pero la tela se sentía como un sudario. Tenía la piel apagada, con un tono gris extraño que ni el corrector más caro podía arreglar. Parecía que me estuviera desvaneciendo.

Encontré a Dante en el comedor. Era un espacio tan grande que parecía un museo, todo mármol y silencio. Estaba sentado en la cabecera de la mesa, con la nariz hundida en un periódico financiero. Llevaba un traje gris de tres piezas que lo hacía parecer letal, sin un solo pelo fuera de lugar aunque apenas eran las siete de la mañana.

—Llegas tarde —dijo sin levantar la vista—. El personal ha preparado salmón ahumado y café. Siéntate.

Aparté una silla lo más lejos posible de él. La madera pesada chirrió contra el mármol con un sonido áspero que me hizo rechinar los dientes.

Entonces me golpeó el olor.

Una criada sirvió café oscuro y aceitoso en una taza de porcelana. Normalmente me encantaba ese olor. Era el de mi antigua vida. Pero hoy, el aroma quemado subió como veneno, mezclándose con el del salmón, y mi estómago dio un vuelco violento y enfermizo.

—¿Claire? —La voz de Dante fue cortante.

No respondí. No podía. Empujé la silla hacia atrás y salí corriendo. No me importó el papel de “esposa devota” ni el personal mirándome. Corrí por el pasillo con la mano sobre la boca hasta llegar al baño y cerrar de golpe la puerta.

Apenas llegué al inodoro antes de vomitar.

Fue violento. Fue insoportable. Me quedé en el suelo lo que pareció una hora, con la frente contra la porcelana fría, intentando recordar cómo se respiraba.

Es solo estrés, me dije en un susurro tembloroso y desesperado. La bancarrota. La boda. Dante. Es solo el trauma de haber sido vendida como si fuera una mercancía.

Pero un pensamiento frío y enfermizo empezó a crecer en el fondo de mi mente. Me incorporé lentamente, limpiándome la boca con una mano temblorosa. Empecé a contar. Días, semanas.

Una semana. Diez días. Catorce.

Mi periodo llevaba dos semanas de retraso.

La sangre se me fue del rostro tan rápido que pensé que me desmayaría. Metí la mano en el tocador—el que el personal de Dante había llenado con “esenciales”—y rebusqué en el fondo. Encontré la pequeña caja rectangular que había comprado en pánico tres días antes y que había escondido bajo una pila de batas de seda.

Había tenido demasiado miedo para usarla. Ahora no tenía elección.

Los minutos de espera fueron los más largos de mi vida. Mi mente volvió a seis semanas atrás: la noche de la gala benéfica de los St. Claire. Estaba tan enfadada con mi padre, tan desesperada por escapar de mi vida. Había conocido a Killian Thorne en la sombra del jardín.

Killian era la sombra de Dante. Su mayor rival. Un hombre que ardía con un tipo distinto de oscuridad. Compartimos bebidas y una conversación imprudente y desesperada sobre huir de nuestras familias. Una noche de rebelión. Un error nacido del vino y del desprecio.

Miré el test sobre el lavabo.

Dos líneas rosas. Brillantes. Claras. Terribles.

—Oh, Dios… —solté, con un sollozo atrapado en la garganta.

Ya no era solo el aval de Dante. Era una bomba de relojería. Llevaba dentro al heredero del único hombre al que Dante Vane odiaba más que a mi padre. Si Dante lo descubría, no me echaría simplemente. Me destruiría. Vería a ese bebé como un arma contra él.

Arranqué papel, envolví el test hasta convertirlo en una bola blanca y lo tiré a la basura, enterrándolo bajo pañuelos. Me salpiqué la cara con agua helada, golpeándome las mejillas hasta conseguir un brillo falso y desesperado.

Tenía que ser perfecta. Tenía que ser un fantasma.

Abrí la puerta del baño, preparándome para volver al comedor.

Me quedé helada.

Dante estaba de pie en medio del dormitorio. No me miraba. Estaba apoyado en el poste de la cama, observando el teléfono en su mano. Mi teléfono. Debí dejarlo en la mesita al correr al baño.

El aire de la habitación se volvió hielo. Levantó la vista. Sus ojos oscuros se clavaron en los míos con una intensidad silenciosa y calculadora que me hizo temblar las rodillas.

—Has tardado mucho, Claire —dijo. Su voz era peligrosamente baja, el tipo de calma que precede a una tormenta.

No parecía enfadado; parecía estar resolviendo un rompecabezas.

Dio un paso hacia mí. La luz del sol marcaba la línea afilada de su mandíbula.

—¿Tan malo está el café? —preguntó.

—Yo… tengo migraña —balbuceé. Mi voz sonaba débil y falsa incluso para mí—. El estrés de ayer… creo que solo necesito acostarme.

Dante avanzó otro paso, invadiendo mi espacio hasta que quedé pegada a la puerta del baño. Levantó el teléfono. La pantalla seguía encendida, mostrando una notificación que me congeló el corazón.

[1 llamada perdida: Killian Thorne]

[1 nuevo mensaje: Killian Thorne — “Tenemos que hablar de esa noche, Claire. Sé la verdad.”]

El agarre de Dante sobre el teléfono se tensó hasta que sus nudillos se pusieron blancos.

—Curioso —susurró, a centímetros de mi rostro. Olía a cedro y lluvia, pero sus ojos eran puro fuego—. Porque tu “migraña” parece estar sincronizada con tu vida social.

Giró la pantalla hacia mí, con el pulgar flotando sobre el nombre de Killian.

—Explícame —dijo entre dientes— por qué mi mayor rival está llamando a mi esposa a las siete de la mañana para hablar de “esa noche”.