Pov Catalina

No sabía cuántas horas habían pasado desde que me tomaron esas fotos. El tiempo en este sótano se deshacía como humo: la bombilla colgante parpadeaba cada cierto rato, el goteo constante de una tubería en la esquina marcaba un ritmo que me volvía loca. Me habían obligado a mirar la cámara, a dejar que me desabrocharan la blusa lo justo para que se viera la clavícula, para que pareciera que algo peor había pasado. Después se fueron riendo y me dejaron sola otra vez.

Desde entonces solo podía pensar en Viktor. Lo hacía, para no pensar en el frío que me calaba los huesos, en el dolor sordo de las muñecas rozadas por la cuerda, en el miedo que me apretaba el pecho cada vez que escuchaba pasos en la escalera.

Y entonces los escuché.

Pasos pesados, seguros. Uno solo esta vez. La puerta se abrió con un chirrido oxidado y la luz del pasillo me golpeó los ojos. Entrecerré los párpados.

Era él.

Viktor.

Entero, sin un rasguño visible: algo se me quebró por dentro. Un sollozo me salió