Un golpe llegó a la puerta.

El cuerpo de Rena se tensó. Sus manos se aferraron al borde del catre. Miró la puerta de madera, esperando.

Otro golpe. Firme. No fuerte.

«Abre».

Una voz de mujer. No la de cabello gris de antes. Más joven. Más aguda.

Rena se levantó del catre. Sus piernas aguantaron, apenas. Cruzó la pequeña habitación y abrió la puerta.

Una mujer estaba allí. Quizás veintitantos años. Cabello oscuro recogido, ojos que se movían rápido, captando todo. Llevaba una túnica más bonita que cualquiera que Rena hubiera visto, botas limpias, sin tierra bajo las uñas.

«Eres la Omega», dijo la mujer. No era una pregunta.

Rena asintió.

La mujer la miró de arriba abajo: la ropa rota, los moretones en las muñecas, la forma en que Rena mantenía los hombros para que su espalda no tirara demasiado.

«Quiere verte».

La garganta de Rena se apretó. «¿Ahora?»

«Ahora».

La mujer se dio la vuelta y comenzó a caminar. Rena la siguió. Sus piernas se sentían débiles, pero siguió moviéndose. Cada paso enviaba un recordatorio a través de su espalda, pero no se ralentizó.

Cruzaron el patio. Los lobos se detenían a mirar. Algunos susurraban detrás de sus manos. Rena mantuvo los ojos en la espalda de la mujer, en la forma en que sus botas levantaban pequeñas nubes de polvo.

«¿Es ella?», murmuró una voz.

«Debe ser. Mírala».

El rostro de Rena permaneció inmóvil. Había aprendido hacía mucho a no reaccionar a los susurros.

Llegaron a la casa grande al fondo del patio. La mujer empujó una pesada puerta de madera y entró. Rena la siguió.

El pasillo era amplio, los pisos de piedra lisa. Antorchas parpadeaban en las paredes, proyectando sombras que se movían como cosas vivas. Rena nunca había estado en un lugar así. Todo se sentía sólido, permanente. Como si hubiera estado allí durante mucho tiempo.

La mujer la llevó por el pasillo y se detuvo frente a una puerta cerrada. Llamó dos veces.

«Entra».

La voz era baja. Calma. Familiar.

La mujer empujó la puerta para abrirla y se apartó. «Entra».

Rena pasó junto a ella. Su corazón latía con fuerza. Sus manos se sentían frías.

La habitación era grande. Un escritorio cerca de la ventana. Estanterías con libros y pergaminos. Un fuego ardía en la chimenea, el calor empujando contra su piel. Y allí, junto a la ventana, estaba el hombre del patio.

Alpha Darien.

Estaba de cara a la ventana, dándole la espalda. Podía ver la anchura de sus hombros, la forma en que se mantenía inmóvil, como si el mundo esperara a que él se moviera primero.

Se giró.

Sus ojos encontraron los de ella inmediatamente. Grises, como nubes de tormenta. Sin expresión.

Rena bajó la mirada al suelo. Juntó las manos frente a ella. Sus dedos temblaban.

El silencio se extendió entre ellos. Podía oír el fuego crepitando. Su propia respiración, demasiado fuerte en sus oídos.

«Mírame», dijo él.

Levantó la cabeza. Su garganta estaba seca.

Él la estudió. No como lo hacían los comerciantes: buscando defectos, revisando dientes, midiendo el valor. Miró su rostro. Sus ojos. Como si intentara entender algo.

«¿Cómo te llamas?», preguntó.

«Rena».

No dijo nada por un momento. Luego: «Estás herida».

No sabía cómo responder a eso. Por supuesto que estaba herida. Él había visto la paliza. La había detenido.

Se movió desde la ventana, caminando hacia ella. Se obligó a no retroceder. Se detuvo a unos pasos de distancia. Lo suficientemente cerca como para que pudiera ver las líneas de su rostro, el corte afilado de su mandíbula.

«Date la vuelta», dijo.

Ella dudó.

«Date la vuelta».

Se giró. Su espalda quedó frente a él. Podía sentir sus ojos en su ropa rota, en la sangre que se había secado a través de la tela. Sus manos se presionaron contra su estómago, manteniéndose inmóvil.

«¿Quién ordenó la paliza?», preguntó.

Su voz salió fina. «Alice».

Se quedó callado un momento. Luego: «No volverá a tocarte».

Rena no sabía qué decir. No sabía qué significaban esas palabras. Había escuchado promesas antes. Siempre se rompían.

Él regresó a la ventana. «Te quedarás aquí. En la manada. Trabajarás, como las demás. Pero nadie levantará una mano contra ti».

Se giró para mirarlo. «¿Por qué?»

Él la miró. Por un momento, algo parpadeó en sus ojos. Luego desapareció.

«Porque yo lo digo».

No lo entendía. Pero sabía que era mejor no insistir.

Se sentó en el escritorio, tomando un pergamino. «Estás despedida».

Se quedó allí un momento, sin moverse. Quería preguntar más. ¿Por qué ella? ¿Por qué aquí? ¿Qué quería de ella?

Pero había aprendido. Las preguntas llevaban al dolor.

Se giró y caminó hacia la puerta. Su mano estaba en el pomo cuando su voz llegó de nuevo.

«Rena».

Se detuvo.

«La mujer que te trajo… se llama Elara. Ella te mostrará adónde ir. Dónde dormir. Si necesitas algo, ve con ella».

Rena asintió. Abrió la puerta y salió.

Elara esperaba en el pasillo. Sus brazos estaban cruzados, su rostro inescrutable.

«¿Y bien?», preguntó.

Rena no respondió. No sabía qué decir.

Elara se apartó de la pared. «Vamos. Te mostraré dónde te quedarás».

Caminaron por la casa y salieron al patio. El sol había bajado, la luz se volvía dorada. Los lobos todavía miraban, pero menos ahora. Algunos asintieron a Elara. Otros solo miraban a Rena.

«No les hagas caso», dijo Elara sin mirar atrás. «Se acostumbrarán a ti».

«¿Acostumbrarse a qué?», preguntó Rena.

Elara miró por encima de su hombro. «A tener una Omega en medio de la manada. No es algo que hagamos aquí. Las Omegas viven en los bordes. Hacen las tareas inferiores. Pero él te puso en la casa principal».

Los pasos de Rena se ralentizaron. «¿La casa principal?»

«¿Esa habitación de la que acabas de salir? Ahí es donde dormirás. Una de las habitaciones pequeñas de atrás. No en los cuartos de las Omegas».

Rena no entendía. Las Omegas pertenecían a los bordes. Esa era la regla. La única constante en cada manada, en cada lugar donde había estado.

Elara se detuvo frente a una puerta en la parte trasera de la casa grande. La abrió, revelando una habitación pequeña. Una cama con sábanas limpias. Una mesa con una jofaina y una jarra. Una ventana que dejaba entrar los últimos rayos de luz del día.

«Esta es tuya», dijo Elara. «Descansa un poco. Mañana empiezas a trabajar».

Rena entró. Sus dedos tocaron la cama. Las sábanas eran suaves. Limpias. No podía recordar la última vez que había dormido en sábanas que no estuvieran manchadas o rotas.

Se giró hacia Elara. «¿Por qué hace esto?»

La expresión de Elara se suavizó, solo un poco. «No lo sé. No es un hombre que se explique».

Cerró la puerta, dejando a Rena sola.

Rena se quedó en medio de la habitación. El silencio era diferente aquí. No el silencio pesado de una sala de espera lista para la guerra. Este silencio se sentía… pacífico. Como espacio para respirar.

Se sentó en la cama. El colchón cedió bajo su peso, suave de una forma a la que no estaba acostumbrada. Su espalda todavía dolía, pero el dolor se había desvanecido a algo lejano.

Miró la ventana. El cielo se oscurecía, apareciendo las primeras estrellas.

Su mano fue a su pecho. El calor estaba allí de nuevo. Débil. Silencioso. Pero allí.

No entendía nada de esto. La habitación. Las sábanas. La forma en que él la había mirado. Las palabras: No volverá a tocarte.

Se recostó en la cama, con los ojos en el techo. Su cuerpo estaba pesado, su mente demasiado cansada para aferrarse a las preguntas.

«¿Esto es real?», susurró para sí misma, «una habitación para mí sola, mi propio espacio» dijo, soltando el aliento con alivio.

Dejó q

ue sus ojos se cerraran, disfrutando la paz que venía con el silencio por primera vez.