La luz filtrada por las gruesas cortinas del hotel Apex bañaba la suite en una penumbra cálida y ajena. Ivanka Volkova despertó lentamente, sumergida en una niebla de agotamiento que pesaba sobre sus huesos como plomo. Su mente estaba vacía, solo un zumbido sordo y la sensación de un calor sólido contra su costado. Instintivamente, buscando consuelo en el sueño, se acurrucó más contra esa fuente de calor, enterrando la nariz en una superficie firme y cálida que olía a jabón masculino, cuero y algo indescriptiblemente reconfortante. Un brazo pesado descansaba sobre su cintura, anclándola.

Luego, como un alud, los recuerdos de la noche anterior irrumpieron en su consciencia: la balacera, las escaleras sangrientas, el Haladie clavado en un ojo, el salto al vacío, la moto rugiendo, las manos de Gabrielle Lombardi sosteniéndola...

«Gabrielle»

Sus ojos se abrieron de golpe, azules como el hielo, pero nublados por el pánico y la confusión. No estaba en su cama. Ni sola. Estaba abrazada a un