As manhãs na Constellation Global tinham uma espécie de ritmo cerimonial. Tudo começava com o zumbido constante dos elevadores, seguido pelo tilintar das xícaras de café, o clique dos saltos no porcelanato, e a onda de e-mails que invadia os computadores com exatidão matemática. Para Isabela Duarte, cada novo dia era uma coreografia silenciosa entre os corredores, com panos e produtos de limpeza coreografando sua presença discreta.

Naquela quinta-feira, porém, algo desviou esse compasso.

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