No era un goteo. Era un flujo constante, oscuro y espeso, que ya había formado un charco alarmante alrededor de sus piernas. Su rostro estaba pálido, casi gris, y sus ojos, vidriosos, buscaban desesperadamente la figura que acababa de entrar por la ventana.

Y de pie sobre ella, con la respiración agitada y una sonrisa que se congeló al ver entrar al demonio, estaba Rogelio Montero.

En su mano derecha sostenía un cuchillo de combate. La hoja estaba roja hasta la empuñadura. A su alrededor, dos