Mis dedos temblaron al palpar la herida a través de la tela. El líquido caliente me manchó.

Por un segundo, no procesé lo que ocurría, hasta que el olor a óxido inundó mis fosas nasales.

Connor… estaba herido.

—¡Estás sangrando! —grité, mirándolo a los ojos, pero a él poco parecía importarle.

Debió ser cuando cayó ese maldito candelabro. Él me cubrió y terminó herido.

Él miró hacia abajo, como si notara la mancha por primera vez. Frunció el ceño, más molesto que alarmado.

—Es solo un rasguño. Un trozo de vidrio —dijo como si nada, encogiéndose de hombros.

¿No sentía dolor? ¿No le alarmaba la cantidad de sangre que brotaba de su pecho? ¡Estaba herido en una zona muy delicada!

—¡Es verdad, señor Ronchester! —Scott agrandó los ojos al darse cuenta de que era su jefe el herido—. ¡Es usted el que está herido!

—No es nada —resopló, como si los locos fuéramos nosotros.

—¡No es nada! —repetí, con el miedo atravesándome el pecho hasta bajar por mi estómago—. ¡Te está sangrando el pecho