Beatrice Marchesi

A casa estava silenciosa demais para uma sexta-feira. Depois de uma semana intensa, eu poderia simplesmente colocar uma playlist de jazz, abrir um vinho caro e mergulhar nos meus e-mails represados. Mas hoje, eu queria outra coisa. Leveza. Gargalhadas. Gente que me olhasse sem pensar em contratos, lucros ou capas de revista.

Foi por isso que liguei para a Lívia.

— Hoje à noite. Aqui em casa. Vinho, queijos e sua boca grande. Topa?

Ela nem deixou eu terminar a frase:

— Tô dentro. Levo a sobremesa. Espero que você tenha mudado aquele vinho horroroso que serviu da última vez.

Revirei os olhos.

— Era chileno e caríssimo, ingrata.

— Caro não é sinônimo de bom gosto, amore. Em uma hora estou aí.

E cumpriu a promessa. Uma hora depois, a campainha tocou e eu mesma fui abrir. Lívia estava com um vestido preto justíssimo, salto vermelho e segurando uma sacola com duas tortas de limão da confeitaria preferida dela.

— Vim salvar sua noite e sua adega. Onde estão os queijos? —