Dante Morelli

A chuva fina batia contra as vidraças do meu apartamento, criando uma sinfonia suave enquanto a cidade se iluminava embaixo, brilhando como um tabuleiro de xadrez molhado. Sentado na poltrona de couro próxima à lareira, com um copo de uísque na mão e a gravata folgada sobre o peito, não conseguia pensar em mais nada além dela.

Beatrice Marchesi.

Nome novo, alma antiga. O mesmo olhar orgulhoso, afiado, como a lâmina de uma espada que passou anos enterrada na bainha esperando ser em