Dante Morelli

A chuva fina batia contra as vidraças do meu apartamento, criando uma sinfonia suave enquanto a cidade se iluminava embaixo, brilhando como um tabuleiro de xadrez molhado. Sentado na poltrona de couro próxima à lareira, com um copo de uísque na mão e a gravata folgada sobre o peito, não conseguia pensar em mais nada além dela.

Beatrice Marchesi.

Nome novo, alma antiga. O mesmo olhar orgulhoso, afiado, como a lâmina de uma espada que passou anos enterrada na bainha esperando ser empunhada. Ela me olhou ontem como se me desafiasse e, ao mesmo tempo, como se suspeitasse que eu sabia mais do que demonstrava. E ela estava certa.

Foi então que a porta se abriu, e Riccardo entrou, com aquele ar despreocupado de quem acha que a vida é um campo de golfe.

— Está filosofando na penumbra de novo? — ele perguntou, jogando a chave do carro na mesa e se servindo do meu uísque sem pedir. — Por que não me atendeu? Te liguei três vezes ontem a noite.

— Estava jantando com uma mulher onte