Dos semanas.

Catorce días. Trescientas treinta y seis horas.

El tiempo se había convertido en algo espeso y gris, como la fría niebla de Montauk que presionaba contra las ventanas de la cabaña.

Aurora no había salido. La casa era su fortaleza y su celda.

Existía en un estado de animación suspendida. Dormía en un sofá descolorido, envuelta en el viejo suéter de pesca de su padre. Comía galletas rancias y sopa enlatada de la despensa de su madre. Era un fantasma, acechando las habitaciones frías