El autobús urbano apestaba a lana húmeda y humo de escape.

Aurora iba encogida en el último asiento de plástico. Llevaba más de una hora allí, convertida en un fantasma tembloroso en ropa interior de seda, oculta en la fría indiferencia de Nueva York.

La gente subía y bajaba. La miraban de reojo —los pies descalzos y ensangrentados, el cabello revuelto, la seda rasgada— y luego apartaban la vista. Un desastre ambulante un martes por la mañana era solo parte del paisaje de la ciudad.

Esa apatía