Punto de vista de Livia

El aire en la casa era denso, no cálido, sino de una tensión fría e inquietante. Supe en cuanto entré que la mala suerte del aeropuerto no había desaparecido.

Había pasado la última hora convenciéndome de que el caos de las últimas veinticuatro horas, con codos y manos aplastadas, era solo una extraña anomalía. De vuelta a tierra firme, todo estaría bien.

No lo era.

Mi padre, Marco, estaba sentado en su sillón de siempre, pero parecía una estatua tallada por la preocupación. Su habitual porte seguro había desaparecido, reemplazado por hombros encorvados y manos agarrando un vaso con un líquido ámbar que no era agua.

"¿Papá? Ya estoy en casa", anuncié, dejando caer mi maleta de viaje con un golpe sordo cerca de la puerta principal. "No me digas que olvidaste que era mi cumpleaños".

No sonrió. Ni siquiera levantó la cabeza de inmediato. Cuando por fin levantó la vista, tenía los ojos ensombrecidos y vi un temblor en su mano.

"Livia. Llegas temprano. ¿Llegó bien el vuelo?"

"Sí, papá. Estuvo bien, excepto por el momento en que casi mato al tipo sentado a mi lado durante la turbulencia, pero por lo demás, genial. ¿Qué pasa?" Me acerqué y me agaché junto a su silla, dejando al instante el tono despreocupado.

Esto era serio. Mi padre nunca se había visto tan derrotado.

Dio un largo sorbo a su bebida, tragó saliva con fuerza y suspiró. El sonido fue pesado, como la puerta de una bóveda al cerrarse.

"Ojalá pudiera decirte que todo está bien, bambina", dijo finalmente con voz ronca. "Pero no puedo. Estoy en problemas. Graves problemas. Y es complicado."

"¿Problemas con qué? ¿Con el negocio? ¿Con los impuestos? ¿Qué pasa, papá? Solo dímelo." Le agarré la mano, intentando inyectar algo de mi energía desesperada en sus huesos cansados. 

"Se trata de... la deuda. La expansión del año pasado. Sabes que contraté a un socio silencioso para la construcción de la nueva torre, ¿verdad?"

Asentí, sintiendo un nudo en el pecho. La nueva torre había sido su sueño, su mayor proyecto hasta la fecha.

Recuerdo que dijo que necesitaba capital urgente y de verdad, y que había encontrado a alguien que no haría muchas preguntas. No me gustó cómo sonaba entonces.

"Bueno, ese socio silencioso no era tan silencioso. Y sus tipos de interés eran... sustanciales. Pensé que podría pagarlo con la primera fase de ventas. Me equivoqué. El mercado cambió, Livia. Cambió mucho."

"De acuerdo", susurré, intentando parecer tranquila. "Entonces reestructuramos. Vendemos un activo. Nos declaramos en quiebra. La gente lo hace todo el tiempo."

Negó con la cabeza, un movimiento único y devastador. "Esta deuda no. Este socio no. Livia, la deuda es con la familia Mancini."

 El nombre flotaba en el aire como una niebla venenosa. Los Mancini. Todos en la ciudad lo conocían.

No eran empresarios; eran el negocio. El gobierno en la sombra.

La infame familia cuyo imperio se construyó sobre cosas de las que nadie hablaba en público. Eran letales.

"Papá", dije con voz apenas audible. "¿Fuiste a ellos? ¿Le pediste prestado a la mafia?"

"¡Estaba desesperado!", exclamó, con el primer destello de su antigua pasión en sus ojos, rápidamente reemplazado por vergüenza. "¡Los bancos no quisieron correr el riesgo! ¡Se suponía que era un préstamo a corto plazo! ¡Unos pocos millones para cubrir la diferencia!"

"Pero ahora, con la demora... los intereses... son astronómicos. Ha llegado a un punto en el que no puedo pagarlo. Ni siquiera si vendo todo lo que tenemos, Livia. Estaríamos arruinados. En la miseria. Y no te quitan el dinero y se van sin más."

 Sentí un repentino escalofrío, el mismo pánico físico que había sentido en el avión turbulento. Esto era peor. Era un peligro real.

"¿Qué quieren entonces?", pregunté con voz apagada. "¿Quieren la compañía? ¿La casa? ¿Cuánto cuesta, papá?".

No me miraba. Se miraba las manos, girando el vaso.

"Quieren... un acuerdo", murmuró. "Una fusión de bienes. Un vínculo."

Esperé, conteniendo la respiración. Sabía adónde iba esto, pero me negaba a creerlo.

"No aceptarán el dinero, Livia", finalmente levantó los ojos, húmedos por las lágrimas contenidas. "Quieren el nombre. Quieren atar a su familia a un linaje legítimo y establecido. Quieren respetabilidad."

"Y están dispuestos a cancelar toda la deuda, hasta el último centavo, por una sola cosa."

"¿Y qué es esa única cosa, papá?", pregunté, mientras un miedo gélido se extendía por mis extremidades.

Respiró temblorosamente. "Te quieren a ti, Livia. Quieren un compromiso matrimonial. Con su heredero."

La palabra "compromiso matrimonial" sonaba medieval, aterradora y completamente imposible a la vez. Parecía sacado de una película de terror, no mi vida de veinte años, que se suponía que se trataba de elegir una carrera, no de una sentencia de prisión.

"Estás bromeando", dije con voz hueca. "Dime que estás bromeando. ¿Me vendiste? ¿Por una deuda?"

"¡No! ¡No te vendí! ¡Me negué, Livia! ¡Discutí durante semanas! ¡Les ofrecí todo lo demás! Pero insistieron."

"Lo ven como el trato perfecto y seguro. El heredero se casa con la hija de una respetada familia de bienes raíces. La deuda desaparece. Nuestra familia está protegida y en alto rango."

"Y si me niego, dijeron que no solo se quedarían con el negocio y la casa. Dijeron que se asegurarían de que desapareciera. Dijeron que se asegurarían de que nunca supieras dónde buscarme."

Estaba aterrorizado. Eso estaba claro. No era una decisión de negocios; era supervivencia. Su supervivencia.

Y, al parecer, la mía era solo un costo transaccional.

 Me puse de pie, sacudiendo la cabeza y retrocediendo lentamente. "No. No, no lo haré. Aceptaré la deuda. Me escaparé. Podemos irnos. ¡Podemos desaparecer! No podemos. No puedo casarme con un Mancini. ¡Son unos monstruos, papá! ¡Arruinan a la gente!"

"¡Livia, por favor! ¡Esta es la única salida! Y el heredero... no es lo que crees. Dijeron que era razonable. Estudió en el extranjero. Se encarga de las finanzas internacionales."

"Lo invitan a cenar esta noche. Para 'formalizar el acuerdo', como dicen. Tienes que ser educada. Tienes que estar de acuerdo. Por los dos. Por favor."

Cena. Esta noche. Mi cumpleaños se estaba convirtiendo rápidamente en una pesadilla. Primero, una cita forzada; ahora, un compromiso forzado.

Mi mente era un torbellino de pánico y resentimiento. ¿Casarme con un mafioso? Una vida que no elegí, con un hombre que solo se interesaba por mi apellido y la legitimidad de mi padre.

Era el fin. El conflicto definitivo. Mi libertad contra la supervivencia de mi familia.

Me retiré a mi habitación, con el silencio gritando a mi alrededor. Necesitaba escapar, pero el rostro desesperado de mi padre era un ancla.

Tenía que enfrentarme a este monstruo. Tenía que ver al hombre que creía poder comprar mi vida.

Pasé una hora mirando fijamente a la pared, intentando encontrar un plan, una escapatoria, cualquier cosa. Cuando el reloj dio las siete, supe que no podía demorarme. El "heredero" estaría aquí.

Bajé las escaleras de vuelta, con el corazón latiéndome frenéticamente contra las costillas. Mi padre ya estaba de pie, rígido junto a la entrada, ajustándose la corbata con nerviosismo.

Sonó el timbre. Sonó fuerte y definitivo, como el mazo de un juez.

Marco me dirigió una mirada suplicante. "Recuerda lo que te dije, Livia. Educada. Agradable."

Abrió la puerta.

De pie en nuestro porche, impecablemente vestido con un traje oscuro a medida que probablemente costaba más que toda mi matrícula, había un hombre que parecía sacado de la portada de una revista.

Alto, moreno, irradiaba la misma tristeza fría e indiferente que recordaba. Sus rasgos afilados y duros y sus intensos ojos negros eran inconfundibles.

Era el ejecutivo pensativo del vuelo. El hombre gruñón y apuesto cuya mano le había apretado con tanta fuerza que le había hecho sangre.

"Buenas noches, Marco", dijo el hombre, con su voz profunda y áspera, tal como la recordaba. Salió a la luz.

El leve rasguño en su nudillo, donde se había clavado mi anillo, aún era visible.

Volvió su mirada gélida, con un destello de algo indescifrable en sus ojos, de mi padre a mí.

"Livia", reconoció, apenas moviendo los labios. "Creo que nos conocemos".

Matteo. Mi prometido.