Zayn Fields

O vento cortante chicoteava meu rosto enquanto atravessava os portões da Torre de Malac’h. Meus passos eram apressados, quase trôpegos, como se tentassem acompanhar o turbilhão que girava dentro de mim. As paredes de pedra negra da fortaleza erguiam-se como sentinelas ancestrais, carregadas de magia antiga, observando meu retorno aflito.

Meus pensamentos eram um caos. As imagens da cena que presenciei ainda queimavam em minha mente como brasas vivas. Malac’h... e aquela Deusa Lunar.

Virei o corredor principal e, quase colidindo comigo, surgiu Isaac. Carregava seu inseparável caderno de desenhos contra o peito, os dedos manchados de grafite, e vestia roupas de caça — couro escuro, presilhas de prata e um capuz jogado sobre os ombros. Seus olhos castanhos, sempre atentos, imediatamente me examinaram.

— Irmão... onde você estava? — Sua voz carregava uma mistura de preocupação e desconfiança. — Você... tá bem?

Antes que eu respondesse, ele pousou a mão no meu ombro, mas, no se