Xavier estaba delante de la nueva casa franca, con la mano levantada para llamar a la puerta.

Llevaba allí unos cinco minutos.

Detrás de esa puerta había una mujer que había mentido sobre su identidad. Una mujer que había husmeado en su estudio privado. Una mujer que podría estar relacionada con un podcast que investigaba a su familia.

Una mujer con la que se había acostado contra una puerta hacía seis horas.

Mi matrimonio es una farsa.

Lo decía en serio. Pero decirlo había sido un error. Le había dado munición. Le había dado ideas.

Le había dado esperanza.

Llamó a la puerta.

Kimberly abrió la puerta y, durante un momento, ninguno de los dos habló.

Ella parecía agotada. Tenía ojeras. Llevaba el pelo recogido de forma desordenada. Pero seguía siendo hermosa.

—¿Puedo pasar? —preguntó él.

Ella se hizo a un lado.

El apartamento estaba impecable. Demasiado impecable. Como si no hubiera tocado nada.

—¿Cómo estás? —preguntó él.

—Atrapada. Otra vez. —Su voz era monótona—. Pero estoy viva. Eso