ARTHUR VASCONCELOS

Quatro dias. Esse foi o tempo exato desde que o mundo acabou.

Eu não sentia mais o meu ombro. A dor da cirurgia recente, dos pontos repuxando a carne rasgada pela bala, havia se tornado um ruído de fundo.

O apartamento em Kensington havia se transformado em um centro de comando improvisado. As janelas quebradas foram tapadas com compensado, bloqueando a luz do dia. Monitores brilhavam na escuridão, lançando luz azul sobre os rostos exaustos da minha equipe.

Russo esta