Cuando la madrugada finalmente llegó, el frío se volvió insoportable.

La lluvia, lejos de detenerse, parecía cobrar más fuerza, azotando el jardín como si el cielo entero estuviera celebrando la tragedia de Amara. El viento helado le cortaba la piel, y aun así ella seguía arrodillada, revisando cada rincón, cada matorral, cada pedazo de tierra removida.

Paolo, que observaba desde hacía horas a través de las ventanas de la mansión, ya no pudo contenerse. Su corazón, aunque era un hombre disciplinado, no soportaba ver a aquella mujer hundida en un dolor tan crudo.

Tomó un paraguas, se cubrió con un impermeable y corrió hacia ella, chapoteando entre los charcos.

—¡Señorita Amara! —le gritó por encima de la tormenta—. ¡Deténgase! Por favor, deje de hacer esto. No debería seguir humillándose así. Nunca va a conseguir el anillo.

Ella lo miró con los ojos desorbitados, rojos, llenos de desesperación.

—Paolo… no me incites a parar —rogó—. Ya casi lo logro… solo me falta revisar este lugar. Lo