ASHTON GARDER

La autopista estaba casi vacía, iluminada apenas por las luces naranjas que se deslizaban como estrellas fugaces sobre el capó del auto. Eran las 12:17 de la noche. Todos deberían estar durmiendo. Todos menos yo.

Una mano en el volante, la otra sobre el paquete cuidadosamente envuelto que reposaba en el asiento del copiloto como si fuera de oro. Bueno, para ella lo era. Para nosotros. Porque cuando mi esposa embarazada me dice a las once y cuarenta y cinco de la noche que quiere pastel de cereza, yo muevo cielo, tierra y cualquier repostería abierta para conseguirlo. Punto.

Aceleré un poco. No por apuro, sino porque quería ver su sonrisa cuanto antes. Esa que me desarma. Esa que me dice sin palabras que lo estoy haciendo bien.

Al llegar, apagué el motor y salí en silencio. El aire nocturno acarició mi rostro, y el cielo estrellado parecía guiñarme un ojo. Caminé hasta la puerta, con el paquete en las manos como si llevara a un recién nacido. Subí las escaleras sin hacer